miércoles, 24 de agosto de 2016

Insecto

Me pudres el corazón ,
y yo como buena adicta
clavo en mi alma tu aguja
suministrando ese lodo cocinado
 con el polvo de mil mariposas finadas.
La usencia, no querida y tan necesaria,
me deja fuera del tablero social,
pero aquí sigo,
incrustando a mi corazón deshecho
ese aguijón reciclado,
revestido de sangre seca.
De los besos surgen llagas,
el ácido de la saliva se vuelve tragedia,
Me desplomo en el sofá,

no puedo sentir, ni ver,
la ceguera es tan necesaria en estos momentos,
por la  infernal esclavitud a tu veneno
que me deja en tus manos letales,
en la bestial palabrera,
como el zumbido de un insecto,

que por clavarse, se cree perpetuo.

domingo, 22 de mayo de 2016

A mi amante...

Dónde dejaste tus besos
quedo un silencio sepulcral,
una camisa de cuadros
un pantalón carmesí
 y un sofá cama,
 en el que solo dormimos.
Tus caricias un recuerdo ,
el espejo da tu huella .
Tu nombre se fue a la orilla,
como el mar que te precede.
Pasamos una buena noche, sí,
 de tus manos como pétalos
tu tacto me acariciaba
hasta llegar a lo burdo de tu sexo,
donde ahogaste con tu tez
pálida como un fantasma
los gritos de abatimiento

que mi garganta escupía.

viernes, 6 de mayo de 2016

Del desastre a la nada

La calle se hizo profunda en la garganta crepuscular
de la ciudad más hortera de España* .
Surgen ratas de las paredes y manos fogosas,
la gente vomita alcohol por que las palabras no son suficientes
No lo son para ellos,
 ni para nadie
a estas alturas no sirven de nada,
Pero tampoco hay hechos,
Y sin hechos
nos mordemos las colas como peces cantineros,
para olvidar el pecado de estar muertos en vida
y así sobrevivir a cada llamarada de sol
que nos recuerda que nos acercamos cada vez más a la tumba
¿Y acaso no lo estamos ya?
Ni el rockandroll nos salva,
 las drogas ya pasaron de moda,
y la puta bañada en sangre que es la poesía
Solo nos deja soledad oculta,
 a través amigos invisibles.
Nos vamos al desastre y del desastre a la nada
Y toda la culpa es nuestra,
Por no tener memoria del tiempo monocromático,
Por no observar,
Porque el loco hace eco en su castillo de inconsciencia
Mientras el cuerdo
Enmudecido,

Cree tener las verdades del mundo moderno.