Los tacones rotos colgados en la puerta
de un recuerdo mudo en la distancia de una linea amarilla
con la sonrisa taciturna de un domingo cualquiera
pipas, culebrones y papeles desteñidos
contando los lunares de la espalda del tiempo
y coloreando con tinta mis baqueros
por que respiro siempre y las absurdeces vienen solas
como lluvias que no son de abril
las espero con el paragüas roto
el curriculum de mis versos en el bolsillo
y facturaciones en mente
Madrid,Londres,Barcelona
visitar a Peter en su estrella
o irme de acampada con un caracol
saltarme el ``erase una vez´´
por un ``The end´´
y hasta luego.
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